vendredi 29 août 2008

blotti.

Après, après, après...
Je viverai après.
Je préfère mourir maintenant et vivre après.
Absurdité.
Moments de fragilité où rien ne compterait plus qu'une main autour des épaules, une main familière ou étrangère, une main de chiffon ou de chimpanzé.
Rien qu'une main autour des épaules pour se sentir blotti contre quelqu'un, contre quelque chose. Pour se sentir équilibré sans avoir à chercher son équilibre pour une fois, pour se sentir précieux, protégé, aimé.
Une main, un bras, de femme ou d'homme, pour support, pour consolation.
Tant de mains qui tapotent et qui tripotent, mais aucune ne s'étend sagement, volontairement, autour des épaules.
Fragilité, maudite fragilité.
Montrer son affection est devenu presque tabou de nos jours il parait. Ou bien que l'affection se fait de plus en plus rare.
Absurdité, toujours.
Tentation énorme d'appartenir. Appartenir à n'importe qui, à n'importe quoi. Appartenir même à ce que l'on fuyait, l'on évitait, l'on détestait depuis toujours.
N'importe, tant qu'on appartienne, tant qu'on fait partie d'une entité plus grande, tant qu'on n'est pas seule à sentir, à penser, à vivre, à mourir.
Monstre de solitude. Mon seul ami fidèle. Le seul bras qui m'entoure.
Blottie contre la solitude.
Exquis.

jeudi 21 août 2008

Folie.

Se noyer, volontairement, dans l'insouciance pesante de la vie. Se rappeler toujours et à jamais que rien n'est vraiment comme il parait à nos yeux, que nous ne voyons pas avec nos rétines mais avec tout le bagage émotionel que l'on traîne derrière depuis notre premier contact conscient avec cet environnement, cet environnement qui, assez aléatoirement nous est choisi, mais qui nous jette aussi loin de l'aléatoire que possible, qui nous jette vers la malédiction de la prédiction. Rien ne doit jamais nous surprendre quand on devient un et unique avec soi-même. Rien ne doit plus avoir l'effet crucial de la première désillusion. Rien ne doit plus être totalement vraie, complètement réel et absolument .
Tout est mensongère.
Tout est illusoire.
Tout est le résultat de notre propre lecture. Le mot objectivité doit être enlevé du dictionnaire. Objectivité est le propre des objets. Nous sommes des sujets et nous excellons à l'être.
Quand on est tellement conscient de l'aspect fragile de cette vie, pourquoi est-ce que l'on se permet, si facilement, d'être les pions de l'illusion?
Des sujets assujettis à la subjectivité.
Il faut que tu arrêtes, cher cerveau, de faire tes propres lectures, de créer ton propre monde, de puiser ton futur dans ton passé. Il faut que tu arrêtes! Einstein avait dit que la folie c'est de répéter le même acte en attendant un résultat différent. Tu es fou, cher cerveau. Tu es fou, cher humain. A toujours croire et re-croire à la bonté de notre espèce, à l'amour, à la joie et à tout le champ lexical de l'espoir. Tu es fou de t'attendre à une récompense, quand ce n'est qu'à un mur que tu te heurtes à chaque fois. Mais à chaque fois.
Tu es fou. Fou. Fou. Fou.


Nous sommes tous les descendants de Sisyphe.

dimanche 10 août 2008

l é g è r e t é .

Je crois que j'ai eu assez de m'attacher à la pesanteur comme repère de valorisation de la vie. Tout ce qui est lourd ne donne pas nécessairement le sens à la vie. Tout ce qui est réelle ne donne pas nécessairement une finalité à la vie.

Je crois que je me sens enfin à l'aise dans la légèreté. Je n'ai pas à porter tant de fardeaux sur mes épaules pour que je sois considérée 'vivante'. Cela me parait plus claire à présent. La légèreter ne me tuerait pas. L'illusion et l'insignifiance peuvent être assez amusants à vivre. Et moi, je m'amuse et je m'y sens bien pour une fois.

Oui. Je crois vraiment que je pourrais m'habituer à vivre dans toutes ces illusions que je me crée et que je m'en fiche. Le réel, je le laisse pour après. L'après viendra seule. La liberté ne pèse pas. Et moi, je ne veux que ça, la liberté.

J'ai l'impression que je vole. Dans des sentiments mensongers, passagers mais très très agréables. Que désirer de plus que l'agréable?


"Le plus lourd fardeau nous écrase, nous fait ployer sous lui, nous presse contre le sol. Mais dans la poésie amoureuse de tous les siècles, la femme désire recevoir le fardeau du corp mâle. Le plus lourd fardeau est donc en même temps l'image du plus intense accomplissement vital. Plus lours est le fardeau, plus notre vie est proche de la terre, et plus elle est réelle et vraie."
- Kundera, L'insountenable légèreté de l'être.

Je crois qu'au fil des siècles, on n'est plus tellement fan de "missionnaire".

vendredi 1 août 2008

random.

se glisser
sur les palissades
de l'oubli.
se réveiller
aux catonnades
de l'écrit.
grimper
les balustrades
vers l'infini.
voler
les promenades
de minuit.